In der erst zu verbietenden Bläue des Morgens
Lieben wir uns. Vorboten sind unsere Lippen
Eines kristallenen Schweigens.

Helle Silben werfen wir, den Klingel
In unsere Münder, darin sie, Schnuppen
Verglimmen.

Das Kind, das wir zeugten, kämen wir
Nah uns wie Menschen, überall–
Hin könnte es gehn

Nachts. Könnte fliegen.